#91 Takotsubo

Benvenuto dolore, mio animale.

Ciao, sono Nina Gigante, una giornalista, Holistic Nutritionist for body and soul® e Oriental Medicine Health & Wellness Coach (UK, USA). In Italia, sono membro dell’AIHC (Associazione Italiana Health Coach).

Ogni giovedì qui troverai spunti di benessere integrato che spaziano tra Oriente e Occidente e, saltellando tra pratiche millenarie e le più recenti scoperte scientifiche, ti aiutano a tornare a casa da te stessa. Non per diventare la “versione migliore di sé”, ma, al contrario, per stare meglio con ciò che si è: anche questa è Medicina.

Terracielo usa quasi sempre il femminile sovraesteso.

L’animale che siamo lo sa bene -
vede il piú folle passo che ci attende
lo spalancato abisso che ci chiama.

L’animale,
l’animale che siamo dorme male -
è atterrito.

Sua è la stanchezza in cui ci consumiamo.
Noi dormivamo e lui restava teso, noi leggevamo
e lui ci strattonava, noi ridevamo e lui no
non rideva.

Io ascolto lo sgomento dell’animale che sono.
Gli accarezzo il petto nel mio petto.
Appoggio la fronte alla sua zampa-mano.
Sono al mondo. Siamo. Vorrei fare un pianto per tutti. Per tutto.

Mi appaiono i miliardi di animali
che teniamo rinchiusi malamente
e poi mangiamo. Vedo i musi. I becchi
Le squame sanguinanti. Ho pena.

E l’umano guerreggiato. E quelli che hanno
fame. Quando l’orrore è grande
non si piange nemmeno.

Tieni la mia voce. Sono capace
di dare solo questo. Tieni
le mie parole. Mi svegliano la notte
per uscire da me e mettersi sul foglio.
Solo questo poco riesco a fare.

Benvenuto dolore. Mio animale.
Guidami tu - ora.

Mariangela Gualtieri, L’animale che siamo. Ruvido umano. Einaudi

In medicina la chiamano sindrome di Takotsubo: il cuore che, sotto il peso di un dolore troppo grande, cambia forma. Si deforma. Prende il profilo di una trappola per polpi giapponese: il ventricolo sinistro si gonfia, si paralizza, dimentica come si fa a contrarsi bene. È il corpo che registra e mostra ciò che le parole non riescono ancora a dire.

La descrissero per la prima volta in Giappone, negli anni Novanta. Colpisce soprattutto noi donne. Dopo uno shock emotivo: un lutto, una notizia che non si era pronte a ricevere, una paura che toglie il fiato. Il cuore viene inondato di catecolamine (adrenalina, noradrenalina) e si piega sotto una tempesta chimica che lo stordisce. E lui, quel muscolo che non si ferma mai, per un momento si ferma. O quasi.

Si può morire di crepacuore. O almeno, il cuore ci prova, a spezzarsi per davvero.

Nella maggior parte dei casi, il cuore guarisce. Torna alla sua forma. Come un animale che si è raggomitolato attorno alla ferita e poi, piano, distende di nuovo il corpo. Riapre le ali, stiracchia le zampe, alza il muso al primo refolo di vento, si lecca le ferite. Ricomincia a battere come prima. O forse non come prima, forse meglio: con quella tenerezza e determinazione che resta addosso a chi ha saputo farsi cava, rifarsi grembo per se stessa, farsi abbastanza morbida da contenere l’insostenibile.

Come se il corpo sapesse che a volte, per sopravvivere al dolore, bisogna prima accoglierlo. Deformarsi intorno a lui. Fargli spazio. Lasciare che occupi tutto. Tenerlo stretto come si tiene stretto qualcuno nella notte. Specie se quel qualcuno sei tu.

È successa una cosa, questa settimana, così grande, inaspettata e orribile che non riesco a parlarne, tanto meno a scriverne. Ho la febbre a 39, vomito da 3 giorni, non dormo da 4.

Solo questo poco riesco a fare.
Benvenuto dolore. Mio animale.
Guidami tu - ora.

A giovedì prossimo, Nina

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